# Свои песни

Юрий Вахтангович Беридзе

Памяти поэта-афганца капитана Адрея Шкарина

Все, батя, предельно честно,

обид на меня не таи:

мы слушали ваши песни,

потом написали свои...


"И вновь пpодолжается бой,

и сеpдцу тpевожно в гpуди,

и Ленин такой молодой,

и юный Октябpь впеpеди".


Не то чтобы ваши плохи,

а наши - так сплошь хороши,

но все-таки, бать, эпохи

на свой нас кроят аршин.


"Бьется в тесной печурке огонь,

На поленьях смола, как слеза,

И поет мне в землянке гармонь

Про улыбку твою и глаза".


Наверное, вас кроила

гораздо точней, чем нас,

а наша, видать, поостыла,

а может, не дорог заказ...


"Сейчас суббота, сменю белье я - и черт с войной,

и пахнет потом, и спят ребята, был трудный бой...

загнул бы матом, война-паскуда - хоть плач, ори,

ты только маме, что я в Афгане, не говори".


Но эта эпоха, хоть тресни,

такая, как есть - не сменить...

Нам дороги ваши песни,

но пишем мы все же свои.


"На Моздок, на Моздок две вертушки улетают,

дембелей у дверей командиры обнимают...

Ты прощай, Ханкала, снова выстрел за горою,

никогда, никогда мы не встретимся с тобою".