# уход

Юрий Вахтангович Беридзе

дверь заскрипит и друг войдёт, как с детства принято - без стука,

а вот в глазах, похоже, лёд... полдня уже сидит без звука -

сидит и смотрит с холодком, как ставлю точку в жизни прежней...

ну, запустил бы матерком, все ж было бы не безнадежней...


по крыше - ветер топ да топ по вымытой дождями жести...

а он молчит... сказал бы: 'стоп! давай-ка разберемся вместе...

мол, не спеши вязать узлы, косясь повинно в красный угол...

ну, бросишь дом - и был, да сплыл, сошел, как говорится, с круга'...


и я опомнюсь... может быть... во всяком случае, остыну...

порой, чтобы умерить прыть, дружище, мало взгляда в спину...

вот слово... ты же не чужак, а тот, с которым пуд за пудом

я столько соли слопал - мрак! я сам не верю - просто груду!


но ты молчишь... и я вяжу узлы, опустошая хату,

и неприкаянно брожу по ней, назначенной в утрату...

и вот ступаю за порог, гнездо оставив родовое...

как больно, что молчать ты мог...

но взгляд твой был болючей вдвое...