# апрель

Юрий Вахтангович Беридзе

за окнами дома - истома, сугроб оплывает в овраг,

журавлик колодезный сломан, пора починить, но никак

не выплыву, скованный льдами, из плена невнятной хандры,

сижу у окошка часами, без силы пойти на прорыв...

а я ведь, наверно, - не первый... хватает таких на Руси:

хандры подневольные сервы, глазеем, незрячие, в синь

апрельского неба живого, на рыхлый, просевший сугроб,

на то, как береза над логом унять не умеет озноб...

но что-то, как нож под лопатку, в оплывшую тушу души

войдет, задрожит рукояткой - и сразу покоя лишит...

апрельское небо живое? береза на вешних ветрах?

пустое гаданье, пустое...

но как проберет - до нутра!