# беженцу

Юрий Вахтангович Беридзе

ты не слепой... и видишь всё: и эти клятые трясины

дорог, раскисших под дождем, и ты, понурый новосёл,

ошмёток хлынувшей лавины оттуда, где теперь - руины,

где к русам нынче нетерпимы, жене внушаешь: подождём,

не плачь, родная, переможем, всему, что вышло, вопреки...


а голос выдаст знобкой дрожью:

чай, на Руси - не чужаки...


не чужаки... оно-то так, но всё-таки не вовсе наши...

и здесь, в российской-то глуши, еще - никто, и звать никак...

и всё осталось во вчерашнем... оно, быть может, было краше,

но жить придется настоящим... и вороши, не вороши,

а всё: былое - не подмога... выходит, начинай с нуля...


но ведь закончилась дорога,

и это - русская земля...