# Артём

Платон Владимирович Гурьянов

В районе "Азовстали" шли бои.

Туда тянулась пыльная колонна.

Качались хмуро на броне холодной

Солдаты батальона "Сомали".


Кругом - как лёд раскрошенный бетон,

Урезанный до основанья город.

Он их очередями был распорот

И был спасён, но не был сохранён.


Вдруг первый экипаж затормозил

На перекрёстке расспросить дорогу.

И встал отряд. И вскоре понемногу

Ручей людской машины окружил.


Мол, "что-да как?" - беседа потекла -

"С победой затянули вы не слишком?"

А из-за спин вдруг выскочил мальчишка...

Комочек сбережённого тепла.


И робко попросился он на танк,

Бойцом был поднят, осмотрел машину,

И шлемофон подаренный надвинув,

На все вопросы отчеканил так:


"Мне восемь лет, меня зовут Артём.

Как подрасту, так стану командиром.

И буду управлять я бэтээром,

Стрелять врагов и защищать свой дом".


Танкист в охапку мальчика сгребя,

Прижал к душе из пороха и масла.

Сказал: "Мы пробивались не напрасно.

Расти, мы повоюем за тебя."


Артём остался вслед махать рукой,

И удалялась на закат колонна,

Вздыхая сизым дымом. Плыл он словно

Цветок на небе. Первый той весной.