# Поэт живет. В окно с утра глядит

Наталья Викторовна Лясковская

Поэт живёт. В окно с утра глядит,

молчит, стихи читает, ставит чайник...

А он давно, давно уже убит

под Иловайском пулей неслучайной.

Бесплотен он, ему не постареть,

в глазах - бензин безумия сияет...

Он уезжал туда, чтоб умереть.

И умер. Но живёт. Вот так бывает.

Душа его осталась на войне,

где ясно всё: дорога от порога,

а сердце - женщине, а жизнь - родной стране,

честь - никому, а душу - только Богу.

Вернулся он в наш вроде мирный мир,

а тут лютей война чем в Диком Поле.

Здесь каждый третий друг твой - дезертир,

брат брата продаёт в ярмо неволи.

Ты думал: верная подруга - предала.

Ты думал: государство не оставит,

а у него таких нас - несть числа,

оно ещё догонит и добавит.

И что ни день - то свист подлейших слов,

и что ни час - то нож летит из мрака...

Слетает позолота с куполов,

когда бесовский полк идёт в атаку.

Но в чьём обличье вновь ни грянет смерть -

одесской девки или ушлого кавказца,

не поколеблется твоей защиты твердь.

Тебя, Поэт, убить им не удастся.