# фляга

Аноним Inek

Заявятся мысли-бродяги -

Не вытолкаешь до утра...

Солдатская старая фляга

Сорвала сегодня стоп-кран.

Простецкая формами слишком,

Покоцаная по бокам,

А сколько былого под крышкой,-

Не вылить в граненый стакан.

Картинка сменяет картинку,

Бросая то в холод, то в зной.

Какая ж ты, память, блядинка,-

Синдромишь мой мирный покой.

Вот ночь. Худосочный парнишка

Чехол ей брезентовый шьет,

И бирку с фамилией Тришкин...

Исколоты пальцы - не в счет,

Успеть, ведь на утро смотрины

Назначены ей на плацу,

Серьезные будут мужчины,-

За то и не спится бойцу.

Вот день. Изможденный горою

Хрипит он себе же: "Не пить!"-

И тут же команду "К бою!"-

Разносит народ по цепи.

В цевьё враз впиваются пальцы,

И прячутся души за жизнь,-

Они ведь у тел в постояльцах,

Телам их до смерти возить.

О фляге никто и не вспомнил,

Пока не окончился бой.

А камни заляпаны кровью,

И души уносятся в зной.

А парень, что стал солдатом,

Пройдя этот яростный склон,

Отпил два глотка горьковатых,

Комок проглотив как стон.

Теперь вот медаль "За Отвагу"

Тряпицей былого протер,

И выпил за старую флягу,

Что рядом с душой до сих пор.

Эх, мысли - шальные бродяги,

Эх, душ недолет-перелет.

А суть, что наполнила флягу,

Спокойно мне жить не даёт...

И крышу срывает под стрижкой,

И грудь изнутри кто-то рвет,-

Эх, inek, какой же ты Тришкин,

Старпер уж, а всё за своё...

Афгану все войны по фляге -

Там бывших взрывают - урок.

А наши - на новый срок.

Такая вот выдалась шняга...