# неуместное

Аноним Inek

Ты откуда, маленький Моцарт?

Тут же музыки нет. Война.

Тут душманы - они же горцы...

И уместнее тут стенать.

А ему каково? Повсюду

Слышит музыку, словно черт:

Это камня там-там - к этюду,

И ноктюрном вода течет;

Цепенея, токкате боя

Он внимает, не падший ниц,

Словно с пулей игрой в ковбоя

Очарован музыки Принц.

Осеклась в полутакте скрипка -

Выбил деку осколок влет -

Дирижер не простит ошибки...

Тише, глупый, война идет.

А ему и аллегро мало,-

Не хватает у жизни сил,

Интермеццо начать сначала,-

Жить он требует ультра-си...

Высоту покорила рота,

Отдыхают бойцы. Привал.

Ариозо - не хрип - из глоток,

Пусть едва различишь слова.

Это здорово, юный Моцарт,

Раз поют, значит, с ними жизнь!

Их мечту не губи под солнцем -

Смерти реквием отложи...

Не дошла без потерь пехота,

Всех война не пустила вдаль.

И не хватит ни слов, ни нот нам,

Впрочем, так на войне всегда...