# простенькие нестихи

Аноним Inek

Вычеркнуто в старом блокнотике:


прохладный вечер...он не смог остудить своей прохладой пекло

дня...я не был человеком: мстить...мстить...это слово кувалдой

било в виски...и я стрелял...вот и сейчас рука дрогнула и не

написала сразу: "я убивал..."...там тоже была река...и высокие

тутовые деревья...кедры...люди что-то кричали, пытались

заслониться от пуль ладонями...и падали, падали...когда

вернулись, напился и все рассказал молоденькой

башкирке...медсестре...как она попала сюда, не знаю...девчонка

совсем...как-то привел к ней бойца с панарицием - надо было

ногти удалять...упала в обморок...нашатырь под нос и доделать

операцию пришлось самому...зачем-то рассказал ей все...она

плакала...жалела не убитых мной, а меня...делала ли она

минет?...или отдавала любовь, себя...я знаю, что в последний

момент я увижу тот вечер, глаза тех людей, которых я убил...и

эту медсестру...или ты считаешь, обойдется?

***

срываться на визг...и бежать...замки открывать до

звонка...оправданья - террором...террором не ненависти, а той,

что в шаге...срываться на крик...и молчать, но так громко, что

стонут стены...и качаются камни...стоять стоунхенджем...не

плакать - роса, да не божья...не божья, не божья...и стопы

болят...не по травам идти, а по яду, по жалам

и...хватит!...нахожу в себе силы ответить тебе на звонок, и на

отблеск стекляшки - той встречи, что стала судьбою...


**

Я - в давно.

Когда люди в пещерах,

а солнце в сегодня осталось...

Я догадываюсь, что станет с ними...

Прикрывают ладонями мир от себя...

Как же им рассказать, что такое стихи и проза?...

Не дослушав, срываются в бегство, на охоту, в погоню...

И один из вселенной, возвратившись,

зализывал раны и писал как умел...за себя и меня...

возвратившись в сегодня, найду ли я силы понять...

я смотрюсь в протрезвевшее облако,

пальцы тянутся к розовым шрамам,

а сегодняшний горе-романтик

фантик, что обронил я в прошлом,

выдает за создание Бога, я с художником этим знаком:

он халтурит в кондитерском цехе,

и на черном квадрате рисует рассвет,

а конфеты по прозвищу "Утро"

я раздал обступившему люду,

но забыл: завтра...в прошлом...сейчас?


**

...балладная, балладная страна...и сосны там из бережка да

кручи...коренья выпускают - чья вина?...ничья...ничья...и в

глине им не лучше...там блещет нелюдимая вода, там сад и

сосны...ягоды...колючки...ты снова возвращаешься сюда...ты тут

живешь, тут жить и верить лучше...и легче "жили-были"

перенесть...попробуй-ка без клумб да с муравьями...тут

путается с там, как с честью честь, как чуточку сознанья меж

мирами...и ясно без термометров - Весна, и чувства, и камелии,

как сажа...былинная...былинная страна...все кроме снов, одна

сплошная лажа...не надо просыпаться между строк, не вытянуть -

предать себя и песню...и горек мед, но сладок сосен сок...и

водится...и водится так честно...