# попутное чтиво

Аноним Inek

Читаю осень. Чудо-письмена:

Корявый почерк, через строчку прочерк.

Ошибок собрано сполна на времена,

И многоточий много, да и прочих:

Не названных, не встреченных, и не...-

Довольно и коллизий для упрека,

Как много дальнозоркости в окне,

Как мало неба в лужах чернооких...

Мне пишет осень. За полночь, навзрыд.

Картинки дней пестры, непостоянны,

Так беззастенчиво дымят костры,

Как чрева обезвоженных кальянов.

Она не спит. Ей нервно по ночам.

Вот-вот и разрыдается ветрами...

Так могут только осени скучать,

Самим себе словами души раня.

Она давно рассудочна. Простит

И холода, и снега отчужденье.

Но стойко верит в жменю пустоты,

Дарованную солнцем в понедельник.

Неделями над ней идут дожди,

И тучи кармой "ждать и не дождаться".

И путник волен пить валокордин

И логику искать в названьях станций.

Так из тепла уходят поезда

Туда, где непролазные заботы,

Где быта так затянута узда,

Что даже не мечтают о полете.

И поздний лист — весь в прожилку — письма

Истреплется на холоде ветрами,

Так брошенная бывшая весна

С себя смывает молодость дождями.

И пишет, пишет... Писем и картин

Так много, - не прочесть, не наглядеться...

И неба нет, и радость взаперти.

Как будто тучи мглой сдавили сердце.