# затри тот день, что за три...

Аноним Inek

*

Дрожит рука, как листик на весу.

Бегут глаза от взгляда до испуга.

Он врет. Мне это слышно за версту,

За горизонт, и даже - за округу...


"Есть в ветеранстве место кутежу.

Я там бывал, и значит, я правее,

Однополчан в "Контакте" нахожу,

Им братаном быть право я имею.


Натаскиваю фото в свой альбом,

Ловлю воспоминания и мысли.

Ведь я два года там варил бульон,

Следил, чтобы консервы не прокисли.


И мне, и мне присвоили наград,

Я выстрадал тот наградной. Афганей

Не пожалел. И значит, на парад

Я выйду весь в значках и при панаме.


И жахну водки, крикнув Третий тост,

И буду я серьезен и брутален.

Ведь знаю я слова Панджшер и Хост,

А многие тех слов и не слыхали.


И с каждой нашей пьянкой бачевой,

В придуманный свой миф всё больше верю.

Я даже научился головой

Склоняться в скорбный траур о потерях.


Я столько много слышал о войне,

Что стал я героическим мужчиной.

И лишь кошмар является во сне,

Как Страшный суд: меня разоблачили."


Не дрейфь, братан. Варил ты клево суп.

Твою парашу жрал я и не пукал...

Заврут Афган, как правду унесут.

И песню не споют, что в том порука.


**


Молчи! Затри тот день, что зА три. Мало слов.

А те, что прозвучали - это враки.

Сейчас не верится в количество ослов,

Которое собрали мы для драки.


Какую же страну в потерянных мы чтим?

Она смогла из бывших, из расстрельных,-

Поверь, других тогда и не было почти,-

Набрать солдат для высей запредельных.


Далось им выстоять, и выжить, и спастись,

Презревшим плен и сладкие посулы,

Домой вернуться. Отсидеть. И строить жизнь -

И под святых 'ни в жись' не корчить скулы.


А мы? Оттуда ли, оттуда ли, сыны?

Не ведаем. Сегодня нам в засаду-

Солдатам этой необъявленной войны,

Простым ослам разведки неокладной.


Заветно фото перед выходом. Так встарь

Иконы рисовали с идиотов,-

Под киноварь их кровью,- в окладе на алтарь

Ведь все святые родом из пехоты.


Молчи. Затри тот день, что зА три. Из мослов

В котлах чертей не выдадим навара.

Давай,- раз нет ни слова в гимне про ослов,-

Споем негромко сами под гитару.


***


Молчат и те, кто шел на тот рожон,

Кто впитывал шрапнель от безоткаток,

Кто снаряжал простреленный рожок,

Кто мыл фильтра, чтоб был готов движок,

Кто в пляске боя крыл отборным матом,

Кто в горы больше нес для автомата,

Чем для себя: патроны - не паек,

Без них, случись чего, - и жизни 'ёк',

В исходе боя - вся судьба солдата.

Молчание - и вдоль, и поперек...

Молчание - за доблесть ту расплата.

И в трусости оно не виновато,

И в трудностях оно почти что бог.

Молчание не рушит потолок,

Оно само - землянка в три наката,

Которая спасала их когда-то...

Оно и та записка, что в брелок.

Оно - как эхо жизни. Так раскатно.

Что памяти не тронет узелок.


Кто кутал тело в саван плащпалатки,

Кто вынести невыносимость смог,

Я за того дам слово вам, ребятки...

Когда к тому подыщется предлог.


Молчание - последняя граната,

Послеафганья жизненный пролог.