# После марша.

Аноним Inek

Что, брат, вернулось время палачей?

Рискну сказать, оно не уходило.

Чем дальше в лес, тем стон щепы звончей,

И век свободы каждому на рыло.

Продажность духа порождает страх,

Размером глаз всех страхов не измерить,

Выращивая горе на умах,

Легко уверовать в закрытие америк.

Но даже марсианские поля

Не смогут дать прибавку к урожаю,

У нашей веры столько хрусталя,

Что гусь хрустальный мягко уплывает.

Своих избив, чужих не испугать,

На каждый чих не сможешь быть здоровым,

В который раз свою мы ладим гать,

В который раз в своем нектаре тонем.

Нас не вернуть, не ходит время вспять,

По нам пройдут, могилы перепашут,

Кто был распят, не сможет сам распять,

Но нет таких,- потеряны на марше.